Cuerpos acuchillados, cuerpos desobedientes… (Apología del travestismo)

El cuerpo se ha servido. Sean ustedes invitados a estirar la piel, a cortar las fibras y los tendones, a masticar los pelos y pincharnos los ojos. Pinten nuestras bocas de carmesí, píntenlas con púrpura podrido, pinten y desháganlas de flores de gladiolos y azucenas y casuarinas. Muerdan nuestros pezones con furia y chorreen de sus dientes la sangre roja de rouge (en nuestros cuellos cuelga un collar de semillas de sandías y polvo de aserrín). Bailen empapados de nuestros sudores, hiedan el aliento de nuestros días, pasen su lengua por la tapa del inodoro y acuchillen este cuerpo separado, este cuerpo herido de su propia existencia. Una foto nada más, separada en el abismo inconsciente de los sin cuerpo, de los sin alma que dejaron gotear los días, que dejaron pasar la noche y pusieron el destello de la luna en el reflejo de la impresión en papel brillo. ¿Diría alguna de las cochinas, diría alguno de los puercos, por la noche, cuando masticaban el papel de estaño vacío de chocolate, cuando lamían las bolsas de con restos salados de grasas en el paquete de papas fritas, sabía alguno de sus redondos cuerpos cuando se chocaban ansiosos con las paredes que el tiempo habría de dejar como un espejo de su travestismo? ¿sintieron vergüenza sus pezuñas? Es una foto nada más, es un vestido en mi cuerpo peludo mamá, es la línea de lápiz labial hasta las orejas, es la nuez de adán tapadas de base tornasoleado, papá, es una foto nada más, una inocente travesti que coquetea con el espejo. ¿Sintieron los cuchillos con cada flashazo?, ¿supieron lo que hacían? No. Ni ellas ni yo sabíamos que hacíamos y no querríamos hacernos cargo del niño; ¿pero de qué estoy hablando si somos estériles como el papel? Ahí nomás se revela nuestro travestismo inevitable, nuestra inocencia terrible, desgarrada por el tiempo que separó el obturador de la impresión, con la tela blanca de la primera comunión manchada, ¿qué nos separa de la tarde perfumada, las camisas y los collares que mastican carteles luminosos en las veredas? Tal vez un cuchillo, tal vez pararnos frente a las fotos con la hoja plateada en la mano, con el ímpetu de atravesar el papel, de desarmar nuestros labios pintados, nuestro perfil de tres cuartos, los remedos desposeídos de nuestra piel marchita en el recuerdo de un imaginario ensamblado con hollín. Son fotos nada más, fotos de nuestros despechos, instantes de nuestras desquicias, nena, estúpido mohicano, encaprichado imbécil, intentaremos olvidar la vergüenza de nuestra desobediencia, desconoceremos los juicios de nuestros desnudos disfrazados .

Dibújenlas con lo que quieran, hagan bigotes y anteojos y rómpalas con sus dedos; pero no las quemen, no las olviden, no las dejen de desear. Estas son nuestras fotos, estos son nuestros vestidos en nuestro cuero de cerdo, estas son nuestras pezuñas que aguardan con el cuchillo; bendita sea, pues, piel de mis ojos y conciencia de mi conciencia, sin tiempo, sin espejo en el mejor de los casos y con mucha pintura.

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