El diablo me anda buscando

Una gota de reflejo rueda en la porosidad de sus cachetes, de sus ojos abiertos y hacia arriba las hoces rojas de venas y arterias escondidas, de sus oscuros párpados un silencio prolongado. ¿Llora? No existe en su piel el mínimo motivo, no existe en su olor más que restos de una mandarina hace unos minutos y toneladas de perfume, no existen en sus manos secas los rastros de transpiración, no queda en su garganta más que un collar brillando por la lamparita del baño. ¿A qué estamos jugando? ¿Sigue siendo divertido? Cuánto tiempo ya, cuánto, es que el placer se vincula a un sueño, la voz a un ronquido y el tiempo a una botellita de coca cola.

Estás muy linda. Gracias. Cómo andan tus cosas. Bien. Me alegro. Sonrío. Escucho. Río de nuevo. No grito. No como. Escucho. Escupo. No miran. Transpiro. Miento. Abro la boca. No bostezo. Gruño. La garganta. Mi saliva. El diablo. Ohhh. Se horrorizan. No entiendo. El diablo. Las astas de un cabrito. Los haces de una magdalena. Las conchas en la arena. Me paro. Rodillas negras. Vestido manchado Escupo y escupo y escucho y grito. Miran al piso. Al piso. Una bandeja con platitos. Queso en cubos. Un vaso negro. Cerveza y vino y gaseosa. Humo. De cigarrillo nada más. El diablo. El cuello. Limpio. Los aritos nuevos. El diablo. El pecho. Afuera. Todos afuera. Desnudez. Hermosura. Olvido.

Y en su mano que tiembla, en el centro, como una flor, la gota pesada de su ahogo. En el aire una espera ansiosa del viento. ¿Dónde estará mi piel, ay ay sí dónde estará?, ¿dónde estará la gente? La pared fue blanca alguna vez. Ni el techo ni el cielo se cayeron aún sobre nuestras cabezas.

El silencio no quiere decirme nada. La calle me quedó ajena. Las bocas, las extraño.

Encerrado, a punto de nacer, en el centro de una nuez, el diablo me espera.

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