viernes, 13 de junio de 2008

Voces


En la furia de su furia
si hacemos de sí, de nuestras
pieles de soles viejos
hojas de ramas suaves
hallaremos el viento entre las cañas
será un ojo de piel rugosa, una mirada de madera
será una lluvia de polen reseco
una nuez partida con hongos.
Sería el destino, dijimos,
sería el tiempo olvidado, el tiempo mentido
sería el nacimiento si no, dijimos luego
de nuestras perplejidades, de alguna salvación
que se volvió palabra, que se volvió caricia
que se volvió a una mano de tela
donde el hilo de savia de baba despliega
donde el cuerpo de sal rechaza, retrasa,
las hileras de bocas de labios de baños
enteros de raíces oscuras, ramas frías
en el ahogo de los cuerpos, de las niñas
desnudas de sus risas que quisieron ser cuchillos
y sus dientes blancos de sangre nueva
y su mordiscos de sueños de abusos
de tejidos de manteles de lino cuadriculados
partidos
caídos y pellizcados
por la punta húmeda de los pastos de rocío.

Vamos a darnos el gusto
de bailar sin voces
casi sin querer.

Será el cuerpo dibujado y entregado
luces y sombras en la línea polar de dos ojos
el ojo
del muro de bloques de tierra y raíces
del paredón de guano de la oreja de la mujer delante de la laguna
del sueño de gusanos vaciando una manzana
del escalofrío negado entre las piernas de su momento de olvido,
somos de la marea
la espuma

Vamos a sacar las partes
de los dientes que muerden piernas
casi sin mirar


Dame un pedacito de tu cama
dame el lugar donde se enredan tus pelos
donde los colores se mezclan con tu piel
prometámonos los restos de nuestros cuerpos
mutilados
seremos el viento y la distancia luego
el tiempo después, el ojo de leña de leño


Vamos a librar las almas los gritos, los gemidos
de la noche mestiza de luna
casi sin hablar


Una noche desdeñada, una vela encendida
una línea de cera una mancha de seda
de un pecho agudo una vista abierta
campos de lino de sueños que se sueñan dormidos
noches de desnudeces, pues, de morder las piernas
desnudez destruida y vuelta a hacer
como los muros de tierra, de panes de agua
del profundo sumergirse de la boca de un pescado
S.

12 comentarios:

natalia dijo...

La voz le cambió el sentido, verdad?

Anónimo dijo...

excelentes fotografías que logran un clima extra al texto. se ve que hacen una buena producción fotográfica, quién es el/la fotografa por cierto?.

Leli Busquet dijo...

antes,
quién es el/la anónimo ?

Anónimo dijo...

perdón ¿leli?, ¿porqué? no entiendo

Anónimo dijo...

Estimado anónimo, habla S., uno de los puercos que hace la página y quien suele cargar la cámara fotográfica (a excepción de las fotos en que salgo yo, claro está)...

Saber quién es el interlocutor está bueno para conocer con quien habla uno, nada más (creo que aquello es el móvil de la pregunta de Leli)...

pero bueno, si prefiere el anonimato, tendrá sus motivos

Un abrazo (gracias por su opinión de las fotos)...

Santiago W.

Anónimo dijo...

¿? tanto asombro...porque no sacan la opción anónimo, esto es un blog, no una ddjj ni ningún tribunal? o sí?

Anónimo dijo...

Hola que tal, soy anónimo, pero otro anónimo que el anterior. Los anónimos a veces nos escudamos en eso para no exponernos, todavía a algunos no da verguenza manifestarnos, cuando debería ser lo corriente, una fiesta. Años de silenciar. Años de 'noventas' y palabrerío. Aún así, está bueno, al menos, poner un seudónimo a nuestros anónimos, para poder seguir los comentarios.
Por cierto, el "somos de la marea / la espuma" me gustó mucho.
Se los extrañaba a los Puercos en junio, ya pensé que iba a ser un mes frío.
Salud y por un anonimato consciente.
Como digo queestá bueno decir quién dice, firmo.
Anónimo Tirabuzón.

Xaj dijo...

Muy surrealista, delicioso.

Y la foto, un ritual.

Saluditos.

Basquiat dijo...

hallar el viento, dentro nuestro, en el centro mismo, como un horno, en el lugar donde adquiere el impulso mientras sueña e inventa su destino.

Anónimo dijo...

¿Y apostar también unas fichas a la estupidez, el humor, la aspereza o, como quien dice, lo torpe?

Orestes dijo...

Estmiado Marcelo;

el papa de los locos, el papa de los feos llenó su cara deforme de vino y luego, sin dejar de escupir, depositó para siempre los versos imborrables;

"somos la generación que se drogó,
y les pegó mal"

El París del siglo trece nunca fue el mismo,

y el castrado de Abelardo no conocía el edulcorante; ¿será por eso que engordaba sin cesar?

Pangloss concluyó su anécdota diciendo que aún así, estimado novillito, es el mejor de los mundos posibles

y Cándido atisbó a contestar, al final: "Este sujeto sólo dice estupideces"

Voltaire lo sabía bien...

¿no cree?


S.

Anónimo dijo...

Estimado S.: Como para muestra basta un botón, dicen, recurro, mal que me pese su prestigio, al latino Horacio, aunque podría ser también Quevedo, no menos afamado.

¿Preguntar vos, podrida por tus años sin cuento, qué es lo que enflaquece mi virilidad,
vos, que tenés renegrida la dentadura y a quien una vejez añeja ha surcado la frente de arrugas,
vos, cuyo asqueroso trasero se abre entre tus nalgas enjutas como si fuera el de una vaca enfermiza?

Pero me "subyugan" tu pecho y tus senos fláccidos como ubres de vaca,
tu vientre fofo y tus delgados muslos trabados a tus hinchadas pantorrillas.
...
¿Qué me importa si los libelos estoicos suelen estar esparcidos entre tus almohadillas de seda?
¿Se endurecen acaso menos por eso mis nervios analfabetos o deja de languidecer mi pene?
A éste, para sacarlo de tu ingle orgullosa, tenés que trabajarlo con la boca.

Saludos